jueves, marzo 27, 2014

ESCRITO EN EL MÓVIL

En una calle sin perspectivas despejadas, el cielo es el paisaje.

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Incluso entre muros de cemento hay un campo instantáneo cuando cantan los pájaros.

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El descampado se redime en esas flores amarillas que nacen de los hierbajos.

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En el rastro de un avión a chorro se advierte siempre la duda del pintor que ha elegido un lienzo demasiado grande y ahora no sabe cómo llenarlo.

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Quien inventó el horizonte dibujaba como un niño.


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