NÁUFRAGOS

La ironía con frecuencia tiende a la melancolía, o termina en ella. Y la melancolía suele tener algo de recurso de náufrago: hace acopio de lo que tiene, y con ello monta un refugio para vivir.

Lo que no significa que sea una vida fácil, ni resignada: hay que cortar leña, hay que pescar cangrejos en la orilla, etc. Hay que negociar con los nativos de la isla. E incluso tantear la posibilidad de tener una aventura con la hija del hechicero, que se baña desnuda frente a la cabaña todas las tardes y, para secarse, baila al sol y hace sonar sus ajorcas de hueso. Sí, ese toc-toc que a veces se infiltra en los sueños del náufrago, y acaba desvelándolo...

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Lo primero que florece en estos anticipos de la primavera son los brazos desnudos de las mujeres.

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Y ese vendedor de libros, que te aborda como abordaría a cualquier ama de casa, y te ensalza las virtudes de su mercancía: libros ilustrados sobre la "vida matrimonial", los secretos de las plantas medicinales, las maravillas del mundo... Habrá quien se los compre, quien se suscriba incluso a la colección entera, por tal de poner unos lomos con letras impresas a adornar el mueble del televisor. Pero este vendedor juega otras bazas: su traje de hace tres décadas, sus hombros cubiertos de caspa, su parla redicha le habrán granjeado no pocas conmiseraciones en las escaleras de vecindad.